七月的北方，
有诗和大片大片的叶子被灼伤，
本可撑起普天的阴凉。
流火的北方，
有信仰和大片大片的岩浆被冷藏，
本可滚烫着铺满梦乡。

起初的狂想，
停飞的翅膀，
彷徨，
我见有无数的灵魂，
沦落在岩浆与焦叶中央，
却安然得不热不凉，
不慌不忙。
正是这经不起推敲的安详，
正是这无处安放的善良，
似棘芒刺在背上，
既荒唐的顺理成章，
又精准的理所应当。

呜呼，
这七月的北方，
呜咽，
你这七月的北方。。。